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Muévete, camina, corre, no te detengas.

No veas atrás.

No te arrepientas.

No pienses.

No digas.

No. No. No.

No hagas nada.

Huye. Huye. Huye.

Atrévete a ser cobarde.

Despedida.

Recuerdo que me sentía entumida.

Anestesiada.

En el momento de decir adiós, ella se quedó llorando.

Y ellas lloraban también.

Pero yo no.

Yo no sentía nada.

Ni dolor, tristeza, enojo, angustia, desesperación…

Nada.

Aun me sigo sintiendo así.

Sin sentido alguno.

Hay cosas buenas, y hay cosas malas.
Pero eso ya todos lo saben.
La vida es eso, los buenos ratos.
Los malos ratos.
Decepciones.
Carcajadas.
Lágrimas.
Sonrisas al viento.
Es solo un borrón.
Una mancha en el tiempo.
Siempre seremos un recuerdo.
Bueno o malo.
Siempre estaremos oscilando.
Tratando de vivir.
Bien o mal.
Somos fragmentos esparcidos en el tiempo y espacio, y, aunque a veces no encajan bien.
Están ahí.
Somos nosotros.
Tratando de ser algo.
Cuando en realidad, ya lo somos.
Siempre lo fuimos.
Siempre lo seremos.
No hay un principio.
Y tampoco hay un fin.

Viajes.

Lo único que veo son las siluetas deslizándose mientras todo bulle a mí alrededor.

La música suena en mis oídos y me dejo llevar por las sombras que hay en la oscuridad.

Por eso me gustan los viajes.

Me gusta observar como todo se difumina.

Me gusta imaginar cosas en las sombras.

Me gusta imaginarte a ti. 

Sin titulo.

Me siento mal conmigo misma seguidamente.
No puedo.
Son efímeros periodos de felicidad.
De alegría. 
Y es larga la caída. 
Es fuerte. 
Son largos periodos de inconformidad y rechazo hacia mi. 
Hacia todos. 
Me odio por ser así. 
Por tratarme así.
Pero, aunque se que esta mal, que no debería hacerlo.
Yo quiero hacerlo.
Me he acostumbrado a mi  misma al desprecio. 
Me he condenado yo sola. 

Futuro.

Hoy, en clase, me han preguntado que es  lo que yo quiero ser de grande.
Cuando vaya a la universidad.
Cuando sea mayor de edad.
Se supone que debo tener una idea clara de lo que quiero ser.
Pero el problema, es que no sé.
No tengo idea de lo que pasará conmigo.
No sé si concretaré una expectativa a largo plazo.
Ni siquiera sé, si en un arranque de depresión termine matándome.
No me conozco.
No sé que es lo que quiero ser.
No sé, si hay un futuro para mi.

Pequeños retazos de mi.

Soy yo, fragmentada en mil pedazos.
Soy yo, perdida.
Soy yo, sola.
Soy yo, vacía.
Soy yo, triste.
Ya no sé quien diablos soy; hay tantas de mí, que ya no sé cual es la real.
Esta la Mary feliz. 
Esta la Mary triste.
Esta la Mary enojada, con todos, consigo misma.
Ya no sé en quien creer, ni cual es la real.
Mi vida es un vaivén de emociones.
Una montaña rusa de pensamientos.
Estoy asustada.
Me siento tan triste; me siento tan feliz.
Vivo efímeramente entre pensamientos y sentimientos contradictorios.
Estoy perdida.
Pero me niego a encontrarme.